Eine Klage

Das Essen beim Thai gegenüber total versalzen. Auch den Teller in den ungemein trostlosen Nieselregen zu halten, hilft da nicht weiter. Der Kaffee ist alle und ein Blick ins Portemonnaie legt einen Gang zur Bank nahe. Die letzten Münzen waren für das indiskutable Mahl bestimmt. Aber ich mag das Haus nicht mehr verlassen. Irgendwie scheint sogar der Regen jetzt versalzen zu sein. Zudem müsste ich stehlen, da die Bank in schier undenkbarer Entfernung liegt.
Zudem liegt das eigene Schreibprojekt brach, völlig festgefahren zwischen ursprünglicher Idee und einer beherzten Revolte der Figuren. L schreibt: “Stuck sounds good, means you’ll come out the other side more muscular.” Die rührende Unbeschwertheit der Angelsachsen!
Auf dem Küchentisch türmen sich ungelesene Zeitungen, unter meinem Schreibtisch ungelesene Manuskripte. Aber die wirkliche Tristesse manifestiert sich an den Himbeeren, die ich vor kurzem noch in sommerlicher Unerschrockenheit gefroren in meinen Joghurt rührte und die jetzt erhitzt werden müssen. In der Mikrowelle. In der Mikrowelle, die ich nach der Lektüre des Todes von IHM SELBST eigentlich mit einem Absperrband versehen möchte. Und das alle mein Siechtum für Raucherhusten halten.
Der Mitbewohner schlägt einen Ausflug ins Schwimmbad vor: Sind denn alle verrückt geworden?
Und nein: Ich möchte mich heute nicht auch noch mit DFW beschäftigen. NEIN!