100 Tage

Lieber Guido Graf!
Ein größeres Dankeschön zurück!
Sie haben hier einen großartigen Blog ins Leben gerufen und vor allem wunderbare Profis versammelt, von denen zu lesen ein vorzügliches Vergnühen war. Dass es denen dann auch noch gelungen ist, viele Leser in den Bann zu ziehen, zeigt die Klasse und die Begeisterung der beteiligten Organisatoren und Autoren/Kommentatoren.
Und ein herzliches Kompliment an Alea Torik und Elmer Krekeler, die mit täglichem Lesebericht und umfassender Begleitkommentierung das Gerüst dieses Bolgs waren – zusammen mit Ulrich Blumenbach und Ihnen!
Ich wünschte, man könnte erfahren wann und über was und mit wem Sie wieder so etwas veranstalten!?
Liebe Grüße
NO

Lieber Stephan Bender,
an dieser Stelle auch noch einmal Dank an Sie:
Für mich waren Sie ein dauernder Gast und großer Gewinn!
Beste Grüße (und vielleicht auf bald in einem anderen Blog?)!
NO

@ NO:

Danke für das Lob, ich bin anstandshalber errötet. :-)
Zum Abschied gibt es noch einen eigenen, kurzen Text, den ich als „What Is Water? – Geschichte in der Geschichte“ meinem „Bruder im Geiste“, David Foster Wallace, widme:

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Ich tat das einzig richtige, setzte mich an den Nachmittagen auf das Motorrad und fuhr in den Wald. Ich dachte nach, oft kam nichts dabei heraus, doch mir ging es dann besser. Eines Tages setzte ich mich nach meiner Rückkehr an die Schreibmaschine. Da entledigte ich mich der Stiefel, des Helmes und einer Vision.

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Die Täuschung einer Dogge

Als ich bei einer meiner einsamen Herbstwanderungen durch märkisch-nebelige Wälder auf eine Lichtung kam, stürzte urplötzlich  mich fast zu Tode erschreckend  eine Blutdogge unter wütendem Gebell auf mich zu.
Mich der Weisheit entsinnend, dass bellende Hunde nicht beißen, stellte ich mich hochmütig hin und pfiff mir eins. Darauf ließ das liebe Tier von mir ab und trabte davon. Allerdings nicht schnell genug. Flugs beugte ich mich hinunter und zwickte mit zwei scharfen Fingernägeln dem Hund in den Hintern. Die Dogge heulte verstört auf und machte, dass sie davonkam. Diesen Trick habe ich von einem Dackel, der in einer nächtlichen Unterhaltung bei Cognac und Hundekuchen zu mir sagte: „Nicht nur ihr habt solche Sprichwörter, wie: Hunde, die bellen, beißen nicht. Wir haben eins, das geht: Menschen, die pfeifen, kneifen nicht.“

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Anmerkung: Ich spürte es, wie ich meiner Sache immer näher kam. Ich wurde gut, weil ich endlich schrieb, was ich dachte. Doch wer war ich in diesem ohne Frage absolut realitätsnahen Stück? Der Mensch, der das bösartige Tier austrickste? Oder war ich die Dogge, die sich vom Pfeifen der anderen austricksen ließ? Oder war ich vielleicht, mir stockt der Atem, der Dackel, der Hundekuchen aß und solche Ratschläge verteilte?

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Zum Glück ist der erste Dezember – bald ist es wieder länger hell – aber das hier werde ich vermissen !
Viel Neues mitbekommen , viel nachgelesen , mich auch amüsiert über diverse Schlagabtausch (?), nur etwas habe ich in der Zeit nicht gemacht : im Buch gelesen . Wird jetzt nachgeholt – ich hoffe , ich vertiefe mich jetzt nicht zu sehr in zwei666 .
Vielen Dank für die erhellenden – interessanten Beiträge !

Ulrike Berretz

Lieber Herr Jerkoff!

“Schon komisch, wenn man das Gefühl hat, jemand fehlt einem, den man vielleicht gar nicht kannte.”

Vielen Dank für dieses große Kompliment. Das ist so groß, dass ich das Gefühl habe, das es mich gar nicht meinen kann. Haben Sie da vielleicht doch jemand anderen im Kopf?

Wir gehen in einem „Unentschieden“ auseinander. Geht das überhaupt? Ist nicht bei dem, was man gemeinhin so „Spiel“ nennt, Unentschieden unmöglich.

Das ist ja kein Abschied für immer, Sie kennen meine Phantasielosigkeit beim Benennen meiner eigenen Webseite.

Herzlichstens

Kann mich nur anschließen,

die Auswahl der Autoren war wirklich sehr gelungen. Herr Krekeler ist mir fast ein wenig ans Herz gewachsen über die Wochen. Seine Beiträge werde ich in meinem Tagesablauf wohl sehr vermissen…

Wer noch nicht genug vom Rudellesen hat: zwei666.de beschäftigt sich noch bis zum 27. Dezember mit Bolaños 2666, bevor im Januar und Februar seine „Wilden Detektive“ dran sind.

Weihnachtliche Grüße

ulţumesc, aleà! crăciun fericit!

Lieber Ulrich Blumenbach,

von wegen Kollateralnutzen, ich habe Sie endlich durchschaut: Das haben Sie doch nur geschrieben, damit wir Sie endlich G.Ü.A.Z. nennen! Oder besser englisch G.T.O.A.T. ?

Ihr M.I.B.O.G.

(Most Important Blogger Of the Galaxy)

Lieber Herr NO,

Ich bin gerührt! Wo haben Sie denn Ihre (nahezu) perfekten Rumänischkenntnisse her? Haben Sie heimlich einen Intensivkursus gemacht? Ich danke Ihnen herzlich. Dasselbe wünsche ich Ihnen auch.

Ich bin in den vergangenen zwei Jahren an Weihnachten immer durch halb Europa gefahren. Das mache ich in diesem Jahr nicht. Ich habe zu viel zu tun. Meine Mutter war sehr enttäuscht, als ich ihr das am Telefon sagte. Sie hat nur ein Kind, eine Tochter, und das bin erstaunlicherweise nun einmal ich. Oder sie glaubt das jedenfalls und will nicht verstehen, obwohl sie es ja sieht, das ich längst groß und erwachsen geworden bin. Nun plant sie nach Berlin zu kommen. Ich hoffe, mein Vater kann ihr das noch ausreden. Nicht, dass ich mich nicht freuen würde, aber ich bleibe ja hier, weil ich arbeiten will.

Weihnachten ist bei mir inzwischen auf ein komisches Gefühl zusammengeschrumpft: etwas im Kern Unverständliches, mit Tannenbaum und Kerzen, mit Liedern und Geschenken und Gebäck und Gerüchen an seinen verständlichen Rändern. Ich weiß nicht einmal, ob das ein gutes oder ein schlechtes Gefühl ist. Aber dieses Weihnachten, worauf sich meine Sehnsucht bezieht, das der Kindheit, das habe ich schon lange nicht mehr.

Ich habe mir vorgenommen, an meinen nächsten fiktionalen Text zu arbeiten. Dieses Schreiben von fiktionalen Texten gehört zu den intensivsten Erfahrungen meines Lebens. Es gibt nur eine andere Erfahrung, die diese Intensität hat. Darauf freue ich mich sehr. Obwohl das anstrengend ist, würde ich es jedem Urlaub vorziehen. Mein nächster Text besteht bisher lediglich aus Absichten, ich habe nur Skizzen im Kopf, irgendwelche Ahnungen. Aber ich gerate dann meist schnell in eine Phase, in der ich für andere kaum noch ansprechbar bin. Als ich an meinem Roman geschrieben habe („mein Roman“ ist unter Schriftsteller und Schriftstellerinnen ungefähr das, was andere meinen wenn Sie von ihrem Haus, ihrem Porsche, ihrem ganzen Hab und Gut sprechen; solche Häuser und Fahrzeuge, die gibt in der Realität gar nicht, deswegen schreiben wir sie ja; und manchmal ist es auch nur eine ganz erbärmliche und elende Bretterhütte), da war ich im Delirium. In der letzten Phase des Schreibens, im vergangenen Sommer war das, ist einmal in der Woche mein bester Freund („Busenfreund“ nenne ich ihn und wir lachen dann, weil er mit Körperteilen von Frauen nicht viel anfangen kann) vorbei gekommen, hat eingekauft und sogar gekocht, mich besorgt angeschaut und ist dann wieder gegangen. Das waren die vielleicht glücklichsten Momente meines Lebens (und das beste Essen). Auf so etwas hoffe ich an Weihnachten auch. So eine dreiwöchige Klausur, wo die Welt mich nicht mehr interessiert.

Apropos Welt und Schreibender: Ich lese gerade einen Text von Hans Wedler, der auch an diesem Blog mitgearbeitet hat, über Suizid bei Kleist und Wallace. Er schreibt dort (Heilbronner Kleistblätter Nr. 21 (2009), S. 132-149):

„Die menschliche Seele ist bekanntermaßen ein fragiles Konstrukt, ständig beschossen und verformt durch von außen kommende Eindrücke und Informationen, willkommenen und solchen, die sie ständig aus dem Gleichgewicht zu bringen drohen. Glücklicherweise lernt der Mensch, seine Seele zu schützen, sie mit einem dicken Panzer, besser: einer intelligenten Membran zu umgeben, die das Erwünschte durchlässt, das Gefährdende aber aussortiert und im Speicher des Unbewussten hortet. So gelingt es den meisten Menschen recht gut, seelisch einigermaßen durchzukommen, selbst wenn sich der Schutzmantel hier und da als löchrig erweist. Schwierig zu leben ist es jedoch für jenen, der schreibend die Welt in ihrer Wirklichkeit reflektiert. Die Membran, die seine Seele schützt, muss zugleich in hohem Maße durchlässig sein, um Freuden und Leiden der Welt und ihrer Bewohner in unverfälschter Form wahrnehmen und danach im eigenen Werk bezeugen zu können. Was der Durchschnittskonsument im Hagel der täglich auf ihn herab prasselnden medialen Botschaften locker von sich abtropfen und ihn selber in der Stimmungslage kaum beeinflussen lässt, das trifft einen Ausnahme-Schriftsteller wie Kleist oder Wallace als wären es Pfeile, die fortwährend mehr oder minder schmerzende Wunden hinterlassen. Ob und wie lange solches – selbst unter dem Schutz gebenden Dach gesellschaftlicher Gratifikation, eines finanziell gesicherten Auskommens, einer abschirmenden Beziehung – auszuhalten ist, bleibt jenen meist eine lebenslange Frage.“

Toll nicht? Ausgesprochen sensibel und verständig für das Schicksal von Künstlern. Mir gefällt das sehr, was Herr Wedler da über die Sensibilität von Schreibenden formuliert. Sie müssen Ihre Empfindsamkeit so weit wie möglich öffnen. Und vielleicht werden sie eines Tages Opfer dieser Öffnung für die Welt.

Ich wünsche Ihnen eine schöne Zeit. Vielleicht erzählen Sie mir bei Gelegenheit einmal, wie das Treffen mit der Frau war, der Sie Ihre Fragen gezeigt haben. Und wie sie reagiert hat.

Herzlich

Aléa Torik