21. Oktober

19.35. Am Wasser. Merkwürdiges Bier. Eiskalt. Eigentlich sollte ich Salzstangen essen und Cola. Das alte Hausmittel zur Abdichtung von aus den Fugen geratenen Gedärms. Aber erstens ist es noch nicht soweit. Und zweitens bekomme ich allein bei der Vorstellung von Cola das schiere Würgen. Deswegen Bier. Ist eh alles egal. Lucien reread hab ich mir erspart. War eine grandiose Szene. Eine der wahrscheinlich grandiosesten, kaltglühendsten Szenen überhaupt je. Aber das noch mal lesen? Da hat der fiese Virus mit allen fiesen Tentakeln gewunken und mit sofortigem Ausbruch gedroht.
Brauch jetzt was Ruhiges. Wir sind in der Wüste. Steeply und sein Rollstuhlfahrer verbreiten sich über etwas, das ich selbst mit vollständiger Verdauung nicht verstehen würde. Tom Flatto kommt vor. Und irgendwelche Versuche. Und eine Theorie, nach der „der Reiz mit Dichte zu tun hat. Der visuelle Zwang. Die Theorie besagt, dass du bei einer echt ausgebufften Holographie die neurale Dichte eines richtigen Bühnenstücks bekommst, ohne den selektiven Realismus des Bildschirms zu verlieren. Und dass Dichte plus Realismus zuviel sein können.“ Virus und Postmessemelancholie sind auf jeden Fall zuviel. Und über Dichte will ich mich im Moment nicht verbreiten.
Wir sind in meinem Geburtsjahr. Winter 1963. In Sepulveda/Cal. Wieder quietscht was. Sind keine Rollstühle. Ist ein Bett. Und darüber geht es jetzt exakt 16 Seiten lang. Sechzehn Seiten über die Reparatur eines Doppelbettes im Schlafzimmer des Hauses Incandenza. Sechzehn Seiten, die beweisen, dass man vor der Genialität von DFW auch nicht permanent auf den Knien herumrutschen muss. Diese Szene ist wahrscheinlich wahnsinnig wichtig. Sie ist aber auch wahnsinnig langweilig.
Ich koch jetzt was. Kartoffeln mit Leinöl oder so. Sehr berlinerisch. Sehr einfach. Und bringt beim SCH. M. A. Z. sogar Punkte. Dem geht’s auch nicht gut. Aber jetzt genug mit der Krankengeschichte. Sonst bekomm ich noch den Michael-Kleeberg-Preis für aktive Hypochondrie.